Uma Browning 38.
Excelente arma!
Acordei com o barulho de vários disparos.
Ele não estava na cama.
Não havia mais ninguém em casa,
porque os miúdos tinham ficado em Lisboa
a passar uns dias com as tias.
Vi um clarão enorme e cheguei à janela.
O Virgílio estava no pátio, todo nu, junto à fogueira.
Recordo um cheiro acre, enjoativo,
e um fulgor sinistro das chamas.
Espalhadas pelo chão, estavam várias latas de gasolina
e da mão de Virgílio pendia a arma.
A Browning, como que por ironia.
"Deixei de ser pintor", disse-me ele.
Estava terrivelmente queimado.
Só reparei ao tentar abraçá-lo.
Chegou morto ao hospital.
O que resta da família, acabou de chegar.
Laura!
É capaz de pensar em mais alguém,
ou só é nele que pensa?
Um destes dias,
vou ter de arranjar coragem para esgravatar nos escombros.
O que é que não ardeu de mim?
Essa é a questão essencial.
Todos os sobreviventes têm de lhe dar resposta.
Este é o rei dos peixes que o Carlos apanhou.
Não é o rei dos peixes, Robertino, o rei dos peixes é o tubarão.
Este é o rei dos peixes.
Esta é a tia Rosa no fundo do mar.
E tem um peixe na mão. Está a dar ao Silvestre.
Esta é a tia Sara, que está a vomitar para o mar.
Adoeceu com os balanços do barco.
Esta é a Maria, que está a fazer uma careta.
Este é o marinheiro Roberto Rossellini que está a espreitar por um óculo.
E o que está a ver o marinheiro Roberto Rossellini?
Está a ver a mãe.
Mentiroso...! Ontem era a llha do Tesouro, hoje é a mãe.
É a mãe. A mãe é a llha do Tesouro.
- A Maria escreveu um diário de bordo. - Não deixa ninguém ler, é secreto.
- É verdade, Maria? - Tenho vergonha, mãe.
Se não queres que ninguém o leia, ninguém o lê.
A tia Sara não fica zangada comigo?
Pergunta-lhe. Ficas aborrecida com a Maria por não te deixar ler o diário?
Não, minha querida. A tia gosta de ler o que tu escreves,
mas ninguém vai ficar zangado contigo.
E a tia Rosa?
A tia Rosa nunca se zanga, tem muito bom feitio.
Não, não me zango.
Eu sei por que é que a Maria não quer mostrar.
Não é nada por isso, não sejas estúpido.
É, sim senhor, estúpida és tu.
Não me digam que tenho um filho mariquinhas?
Não sou um filho maricas, mas também vi o homem tapado com um lençol,
não foi só ela quem viu. - A tia Rosa não deixou que tu visses.
Vi a ambulãncia com a sereia a tocar, e as pessoas à volta.
Vi os pés do homem.
Que história vem a ser essa?
- Era o Pirata Negro. - Não era o Pirata Negro!
Era o Pirata Negro, e estava morto.
Era o pai! O meu pai!
O menino vai já lá para fora pedir desculpa à sua irmã.
E não tornam a repetir esses disparates!
Apanharam demasiado sol...
Importas-te de me explicar esta trapalhada, Sara?
Pelo que apurámos, e não foi grande coisa,
parece tratar-se de uma vulgar história de contrabando
com alguns tiros de permeio.
A Marinha de Guerra intersectou algures um misterioso barco.
Não era um navio fantasma, mas não havia ninguém a bordo,
e na coberta havia não sei quantos cadáveres crivados de balas.
- E quando é que foi isso? - Ontem ou anteontem, não sei bem.
O barco foi rebocado para a doca de Tavira,
para grande gáudio dos turistas e demais curiosos,
e entregue às autoridades marítimas.
Selaram a carga e parece que ficaram sem saber o que fazer aos cadáveres.
Depois chegou a Polícia Judiciária, que prossegue investigações,
mas parece que entretanto os corpos ficaram horas e horas a torrar ao sol.
A remoção coincidiu, desgraçadamente, com o nosso desembarque.
E é tudo.
Como sabes, não penso que se ganhe grande coisa
em esconder às crianças um facto biológico chamado morte,
mas depois do assassínio do Sartawi
que elas escutaram escrupulosamente pela rádio,
admito que tenha sido uma dose excessiva de morticínio.
Estou um pouco preocupada com a Maria.
Não há nada a fazer: É órfã de pai e terá que viver assim.
Não é grave. Pais há muitos.
Há?
Não, não há. Mas cabe-te a ti apagar as luzes do drama.
Vai passar, com um bom sono.
Achas que há alguma ligação entre essa história do barco
e a morte do Sartawi? - Não me parece,
mas se quiseres podemos ir cheirar os jornais da tarde.
Apetecia-me ir jantar fora esta noite. Aproveitamos para ver isso.
Estou com a cabeça em água, mas parece-me uma excelente ideia.
Sentiste-te mal no barco?
Le mal de mer... Enjoo desde miúda.
Antigamente, quando se viajava de barco para os Açores,
era costume ver uma imensa fila de passageiros debruçados na murada.
Já não se sabia se vomitavam com o balanço do barco
se com o vómito do vizinho.
"Carga ao mar!"
Gritava sempre um imbecil que se divertia com o espectáculo.
Vamos, mãos ao ar!
Mãos ao ar! Vamos!
Passa uma busca à casa.
Não te ponhas a ler, trata mas é de rebuscar por aí.
Está bem.
Não gostamos de maltratar mulheres, nem crianças.
Não falamos castelhano.
Resistência galaico-portuguesa.
Se se portarem bem, não lhes fazemos mal.
Ele tem precisão de lidar assim com os livros?
Pára!
Encontrámos um pequeno barco na praia.
Sabem o que estava lá dentro? Este revólver.
Onde está El Lobo?
- Onde está quem? - El Lobo, o traidor inglês.
Não sei do que está a falar.
Quem diabo é o senhor?
Tem algum mandado de busca?
Tenho-o aqui.
Já calculava.
Estúpido miúdo!
Maldito!
Estúpido é você! E feio... e mau.
A minha jarra...!
Não encontrámos nada, Chefe.
Procurem. Ele tem de cá estar.
El Lobo é esperto, muito esperto.
Agora, quero-os encostados à parede e rápido.
Encostados à parede!
Virem-se!
E mãos ao alto!
O Stavroguine vai revistá-los, e tu vens comigo...
...e tu.
El Lobo!
Estás cercado.
Fodido, e muito bem fodido!
Tenho granadas.
E um formigueiro danado na ponta dos dedos.
Se me der na bolha, ainda faço ir isto pelos ares.
Mas não quero que vás já para o Inferno.
El Lobo, prefiro ter uma conversinha contigo.
Como bons amigos.
Não acha que já tem idade para ter juízo nessa cabeça?
Minha senhora, não me domino.
Num segundo ficas feito em picado.
Trouxe bazucas.
Não me faças tirá-las do carro.
Tenho mulheres e crianças.
Trago-te uma mulher, só para amostra.
Não imaginas como é bonita.
Se fores um bom rapazinho, talvez cheguemos a acordo.
Pensa bem e salta cá para fora.
Dou-te dez segundos!
Se não saltares cá para fora, dou-te a minha palavra
que vai ser pior do que em Sabra e Chatila!
Estás a ouvir?
Vou mandar-te a mulher.
Onde está a Laura?
Desapareceu.
Maldito! Maldito yankee!
Por momentos, tive medo de ver surgir um lobisomem.
Não é um lobisomem.
Estão aqui.
- Já desandaram? - Já. A Rosa?
Anda a reparar os estragos. Está tudo num caos.
Abriram gavetas, armários.
Revistaram papéis, espalharam a roupa por toda a parte,
com especial incidência nas chamadas peças íntimas.
Não foram detectados sinais de sevícias, valha-nos isso.
Nisso, o Chefe era severo.
E tínhamos o Roberto para nos defender.
Digo-te que os teus filhos não perderam um segundo.
Mal aquele imbecil do Stavros ou Stavroguine virou costas,
deitaram mãos à obra. Sinto-me orgulhosa destes meninos.
A diferença é que dantes chegavam de madrugada,
apanhavam as pessoas ensonadas e trémulas de susto.
Os teus filhos não tiveram a educação do medo.
Está aqui mais, tia Sara.
É isso que os torna um tanto estranhos, quase distantes,
indiscutivelmente deslumbrantes.
Será o modo futuro do nosso presente?
Eu vou ver.
Aguardem aqui. Não é preciso irem lá todos.
- Que terá sido? - Foi o Papão que explodiu.
- A mãe já foi ver. - Vou ver se a encontro.
Vá, ao trabalho.
A mãe e a tia Rosa foram ver o que é e depois contam-nos.
Lá se foi o nosso jantar...
Estas emoções só dão para uns ovos mexidos.
Onde andará o Antoine, que só aparece quando não é preciso.
Estão aqui mais, tia.
Para já chega. Ficamos no Virgílio.
Vim ver de ti.
São eles?
Penso que sim.
Mas é uma história de loucos varridos, Laura.
Preciso de apanhar ar fresco na cabeça.
Já passa das dez, não faço ideia onde é que se apanha ar fresco na cabeça.
Vamos até à beira-mar?
Já tenho a minha dose marítima.
Põe-me mais uma colher de açúcar, se não te importas.
E onde andará o Antoine, que a esta hora não se apanha?
Passou por cá ontem. Esqueci-me de te dizer.
Não me deixou a morada, mas disse que voltava.
Volta. Sempre.
Sobretudo quando não me apetece estar com ele.
Resumindo, e continuando:
Primeiro, há um dirigente da OLP que é morto a tiro.
Já encontraram o assassino.
O presumível, Laura.
Il presumibile.
Não se tratou de um acto isolado:
Houve premeditação, e uma eficiência que pressupõe cumplicidade.
Tudo canónico: Atingir o guarda-costas antes do alvo.
Vem nos livros.
Não é trabalho de amadores, mas de gente que aprendeu a matar.
O Robert não tem nada a ver com essa história.
O Robert, já percebi, não tem nada a ver com nada.
O mar trouxe-o por mero acaso.
Na tua cabeça não deve andar longe de ser Ulisses,
finalmente regressado a ítaca.
Não pode ser?
É exactamente o que eu estava a tentar dizer-te: É claro que é.
Chama-se Robert Jordan, e saiu direitinho de uma novela de Hemingway.
Como se ainda fosse possível sair-se direitinho de uma novela de Hemingway.
Eu preferia que se chamasse Robert Schumann,
e desembarcasse com um piano às costas.
Mas, provavelmente, devo querer estar a puxar a brasa à minha sardinha...
Em caso de desaparecimento súbito,
sempre teria deixado alguns vestígios musicais.
Estás muito céptica, Sara.
Muito mais céptica estaria se fosse mãe de dois filhos.
Que terias feito então no meu lugar?
Sou obrigada a responder já?
Aliás, o que é que tenho estado para aqui a dizer?
As muralhas desta fortaleza não sustêm a cobiça dos invasores.
A porta é franca e acolhedora para quem vem.
"Bem-vindo seja quem vier", lembra-me para mandar colocar na entrada.
Estou-me a queixar de quê?
Talvez dos dias que nos tornam velhas e nada mais.
Empresta-me as chaves do carro. Insisto no ar fresco.
Eu vou contigo, Sara. Se a Rosa ficar com os miúdos.
Não quero deixá-los sozinhos, porque podem ainda ter medo.
O medo já arranjou melhor companhia,
não nos vai largar nos tempos mais chegados.
Têm vergonha da luz?
Têm que fazer como a tia vos ensinou e esperar que venham.
Morcego, morcego, vem à cana que tem sebo!
Não é preciso gritar tanto, assim assustam os morcegos.
Se não pedirem com bons modos, não vêem.
Morcego, morcego, vem à cana que tem sebo.
Isso, continuem que a tia já volta.
Tu deves ser a Rosa.
O meu nome é Robert. Robert Jordan.
- Sou amigo da Laura. - Quer água?
Já demos a volta à casa e não vimos nenhum morcego.
Angelus.
Angelus é a oração da Anunciação e Millet não é muito do meu agrado.
É também o nome de um barco.
Do barco que se encontra apresado na doca de Tavira.
Vem aqui no jornal.
Importas-te de resumir?
"O Angelus deu entrada na capitania do porto de Lisboa há cerca de um mês,
"com a bandeira holandesa.
"O registo de propriedade está em nome de um cidadão grego,
"o senhor Odysseus Onassis, mas suspeita-se agora que é falso.
"A tripulação era formada por quatro indivíduos,
"cujas identidades não se confirmam,
"havendo fortes suspeitas de serem igualmente falsas.
"Seguem-se os nomes dos tripulantes."
Que nomes?
Nada de particularmente interessante.
São nomes familiares que parecem tirados das "Mil e Uma Noites".
"O Angelus esteve atracado no cais do Bom Sucesso,
"onde terá recebido trabalhos de limpeza do casco
e um carregamento de produtos farmacêuticos de uma empresa
"que, sabe-se agora, nunca existiu.
"Segue-se uma variante do Milagre das Rosas.
"Revistado o porão, e abertos os caixotes,
"em vez das sulfamidas e das vitaminas descobre-se,
"ó espanto, muito bem embrulhado em serapilheira,
"um verdadeiro arsenal de armas de guerra."
"O Angelus largou do porto de Lisboa com destino a Beirute,
"e ao largo da costa algarvia
"foi intersectado por uma corveta da marinha de guerra portuguesa.
"A bordo foram encontrados
"três cadáveres de indivíduos do sexo masculino, crivados de balas,
"e indícios vários
"que testemunham a ocorrência de violento confronto armado."
"A Polícia Judiciária
"presume tratar-se de um ajuste de contas entre traficantes de armas,
"e prossegue as suas diligências... etc."
- E então? - Então? Nada.
Estamos a pensar no mesmo.
Eu não estou a pensar absolutamente em nada.
Onde diabo se terá metido o quarto tripulante do Angelus?
Andará à deriva no alto mar,
ou pelo contrário, encontrou abrigo e assistência em terra firme?
Não será esta a questão que nos ocupa o pensamento?
Nenhuma questão me ocupa o pensamento.
Preocupa-me o Robert. Consegues entender a diferença?
Não me recordo de ter pronunciado esse nome.
Nem é preciso. A tua lógica é a da polícia.
Não é só, Laura. É também a do público.
E muito provavelmente a das visitas que tivemos esta noite.
E isso que me importa?
Gostaria de ver a Rosa e os teus filhos fora desta embrulhada.
É tudo quanto te peço, e suponho que não é pedir muito.
Então volto a perguntar-te o que terias feito no meu lugar.
Volto a não responder. É a única garantia da liberdade do meu.
Estivemos demasiado tempo sem nos falarmos,
mas eu amei-vos, não tenho culpa... - De quê?
- De nada. - Diz. Da morte do Virgílio?
Eu quero viver, não quero permanecer amarrada a um sonho absurdo.
Não se pode regressar ao fascismo e recomeçar tudo de novo.
Merda! Merda!
Laura!
Não posso mais, Sara.
O que é que tu fazes?
Diz que viaja e tem um barco.
Como o de Sindbad.
Como é que era o do Sindbad?
Transformava-se num grande pássaro e voava para onde ele queria.
O Robert diz que o barco dele é igual ao do Sindbad.
Ontem andámos no barco do namorado da tia Rosa.
- Não é meu namorado! - É sim, tia Rosa.
- Que está ela a dizer? - Disparates.
Eles estão cheios de sono.
Faça favor de dormir.
Pergunta ao Robert se nos deixa andar no barco dele, tia Rosa.
O tio Robert diz que vai fazer agora uma viagem muito perigosa
e os meninos não podem ir, mas quando voltar leva-nos a todos.
O tio Robert vai matar o Pirata Negro?
Vai.
E promete que vamos pelos Sete Mares?
E traz-me um macaquinho?
E um papagaio para fazer companhia à Maria Callas!
O vosso pedido é uma ordem.
Traz tudo o que quiserem se forem dormir já.
Eu já estou a dormir!
O que é isto aqui?
Ela está a perguntar como é que eu fiz isto?
És capaz de inventar uma história?
O tio Robert ia atrás de um peixe muito rápido,
e bateu com a cabeça num barco que estava no fundo do mar.
O tio Robert nasceu no mar?
A Maria pergunta se nasceste no mar e se tens noiva.
Ainda não encontrei nenhuma sereia e nasci numa macieira.
O tio Robert nasceu numa macieira.
Mas ninguém nasce numa macieira, só as maçãs.
A Maria não acredita lá muito que tenhas nascido numa macieira.
É uma longa história.
- Estou a ouvir tudo! - Conta...
Eles querem que contes a história.
Em tempos que já lá vão...
...todo o mundo se envolveu em guerra,
e numa cidade chamada Amesterdão,
viviam duas senhoras idosas que tinham um lindo jardim,
cheio de tulipas, hortenses,
jacintos, crisãntemos
e rosas.
Um belo dia, como o Inverno se aproximava,
foram apanhar a última das maçãs.
A neve cobria o solo e, para surpresa delas,
que haviam de encontrar chorando, meio coberto de neve,
debaixo da macieira?
Um recém-nascido.
Estão a dormir. Eu bem te disse que era uma longa história.
E depois?
Depois...
...onde estava a macieira, caiu uma bomba
e a criança andou de mão em mão,
até que por fim a meteram num barco para os Estados Unidos,
com alguns refugiados judeus.
E depois?
Um pouco de tudo:
Reformatórios, minas de carvão na Virgínia,
Vietname, América do Sul, Médio Oriente...
Um barco chamado Angelus,
onde nunca consegui plantar uma macieira.
La escangalhando tudo.
Ter deixado aquela arma no barco,
foi o suficiente para eles me seguirem até aqui.
Felizmente, foram mais incautos,
e os meus amigos conseguiram segui-los e encontrar-me.
É a velha história do caçador passar a ser vítima da sua presa.
Daí que, segundo parece, todos os caminhos vão dar a Roma.
Roma, cidade aberta.
Só que eu não sou o Papa.
El Lobo?
Sou o lobo bom.
E a explosão do carro?
A guerra não é para brincadeiras.
E a arma apontada à cabeça da Laura?
Isso podia ter dado um drama sangrento.
Intermináveis segundos!
Esses segundos já passaram.
Lamento todo o incómodo que lhes causei.
Mas nunca me hei-de esquecer de si, Laura,
ou de quem quer que seja nesta casa.
A Laura falou-me tanto de si que é como se fôssemos velhos amigos.
E o Angelus?
É um nome estranho para um estranho barco.
Só é estranho para os estranhos.
É um bom nome para um bom barco.
Para ser franca, tenho de confessar que estou mortinha
por saber como é que esta história vai acabar.
Eu acredito no destino
e decerto não tenho razões para ir a um cartomante.
A propósito,
como é que você e os seus amigos vão tirar o "Angelus" de Tavira?
Gostava de saber.
Eu, também.
Estou a pensar ir deitar-me.
Foi um dia duro.
Deixa estar, eu faço isso depois.
Pode ficar o tempo que quiser.
Tinha de a voltar a ver, antes de partir.
Já está tudo preparado.
O Robert dorme no meu quarto e eu fico no dos miúdos.
Pensando bem, perdoo o mal que faz pelo bem que sabe.
Não se deve fazer, mas é bom.
Como vê, há pessoas com gostos simples.
- Em Roma... - Sim?
Refiro-me...
Como é o nosso dia-a-dia?
Mais ou menos isso.
Há um velho ditado que diz: "Em Roma, sê romano."
Nós não somos romanos.
Os miúdos não são muito sociáveis
e a mudança não foi fácil.
É curioso como as coisas se podem tornar terrivelmente distantes,
terrivelmente frias.
São cartas que não se escrevem,
são telefonemas em que não se fala quase,
é o duro ofício de viver.
Ir para Roma com as crianças
foi uma decisão demasiado brusca e demasiado brutal.
Julguei que nunca mais conseguiria voltar a Portugal,
que tinha deixado um país morto atrás de mim.
Como vê, a vida é feita de enganos
e aqui estou eu outra vez.
Os miúdos adoram esta casa
e a praia faz-lhes bem.
Em Roma não têm a companhia das tias,
nem os mimos da Rosa.
Sabe, Robert,
normalmente, reagem mal a estranhos.
Não me posso queixar. Demo-nos logo bem.
Eles vão perguntar por si muitas vezes.
Qualquer dia apareço à sua porta, em Roma.
Vão ficar doidos de alegria.
E você?
Ficará doida de alegria?
Estarei já velha demais e preparar-lhe-ei um bom jantar.
Lá está ele... o Angelus.
Valente sarilho.
Estás contrariado por te veres aí encalhado sozinho?
Mas não te rales.
O teu velho amigo vai tirar-te daí para fora.
Não tardarás a cortar as ondas,
rumando em direcção ao mar.
- Quero um gelado de mirtilo! - Não há gelados de mirtilo.
Quero um gelado de chocolate e... café.
Não tem de amoras?
Não. Nós temos chocolate, baunilha, nata, amêndoa, coco...
Então...
...quero só de amêndoa.
Eu quero um café.
Água mineral com gás e uma italiana. Obrigado.
O seu amigo ainda não chegou? É estranho.
Viemos um pouco cedo.
Acha que vai tudo correr bem?
Onde é que estão os miúdos?
Roberto!
Maria!
São capazes de ter ido inspeccionar os barcos.
Roberto, vem já para aqui.
O Angelus sai amanhã.
Por volta da meia-noite, passará em frente da vossa casa
e içará as velas.
Esse será o sinal de que tudo corre bem
e o nosso adeus.
Aquele homem com quem esteve a falar há pouco...
O que é que tem?
Nada.
Não gostei do ar dele.
Mãe, este gelado não presta para nada, é só água.
Não o comas.
Então porque é que é que tu comes, se tu não gostas?
Por que é que nunca há de mirtilo?
Mãe, a que horas podemos ir para a água?
Podem ir já, mas não vão para fora de pé.
- Podemos comer gelado? - Vens comigo, Robert?
Têm limonada fresca no saco. Não estejam muito tempo ao sol.
Não se preocupe connosco. Sabemos cuidar-nos.
Vou voar!
Não vens até à praia?
Acho que não.
Estes dias demasiado perfeitos são inclementes.
Prefiro o conforto deste lugar.
É bela a imagem das crianças que brincam, Robertino e Maria,
e da Rosa a banhar-se. Está-se a banhar?
Não.
Neste momento, parece estar a dizer qualquer coisa aos miúdos.
É belo o porte de um homem que caminha na areia.
Não caminha sobre a areia.
Cada um tem o seu próprio movimento,
e no entanto algo os liga e confunde com o movimento da própria luz.
Esta luz animal,
que estremece e vibra como as asas de uma cigarra.
Nem preciso de os ver.
Ainda há pouco olhei para eles distraidamente através dos binóculos.
Aproximei-os.
A imagem que guardo deles é uma imagem de felicidade.
Não tenho grandes dúvidas sobre isso.
Se me interrogarem...
Se me interrogarem,
estou perfeitamente disposta a negar o carácter dessa imagem.
É intolerável, nos tempos que correm.
Vi-a chegar.
De olhos fechados?
De olhos fechados.
Trouxe vinho tinto.
Excelente... Repare que linda cor.
Vermelho vivo, como os rubis.
Brindamos a quê?
Ao pôr-do-sol.
Seja!
Ao pôr-do-sol.
Acho que vou dar umas braçadas.
Um último banho, antes do pôr-do-sol.
Robert!
A Maria gostava de ter uma estrela-do-mar.
Agora, já pode pedir qualquer coisa.
Eu não pedi nada.
Não acredito que não tenha nenhum desejo.
Vá lá, deve querer formular algum desejo.
Prefiro não pensar nisso agora.
Que tal estava a égua?
Não estava a pensar na água.
Estava a pensar em si.
Em si e numa cela... em Irbid,
no norte da Jordãnia.
Estranho, não acha?
Era um buraco circular, pintado de preto,
sem qualquer luz.
Era impossível perceber o seu tamanho.
A única coisa a fazer era tactear em redor
as paredes húmidas e escaldantes, infindavelmente.
Perde-se primeiro a noção do espaço e, a seguir, a do tempo.
O corpo parece inchar,
tornar-se disforme.
Havia ali um ser que respirava.
Mas seria ainda humano?
Não quero recordar-me de ti.
A minha vida está cheia de fantasmas.
Nunca há nada para beber nesta casa.
- Onde é que eu ia? - Estava a falar da casa.
É evidente que seria uma tolice vender uma casa destas.
E não só pelas crianças, mas por tudo.
Onde é que encontra uma casa assim, hoje em dia?
Com uma vista tão deslumbrante
e com o mar quase a entrar por ela dentro?
Teria sido uma estupidez crassa.
Para que servem os amigos?
Já se sabe que elas são duas senhoras à moda antiga,
demasiado íntegras e orgulhosas para tratar de coisas deste género.
Acredite que admiro e respeito profundamente esta família,
mas decisões precipitadas e actos de desespero é que não.
Se não se comer já, perde a graça toda.
O jantar está na mesa!
Os meninos comem aqui.
A caldeirada tem muita pimenta, e pode fazer mal à barriga.
A Laura?
A menina Laura, logo havia de calhar hoje, saiu já há um bocadinho,
e disse que não contassem com ela para jantar.
Ah, bendita seja!
Dê-me o seu prato.
Quer vinho?
Uma autêntica delícia!
Sempre é verdade que nos vai deixar amanhã?
É por causa da Laura?
A Laura não é razão para partir, ela é...
Não, não é por causa da Laura.
Leva-me contigo para longe, muito longe daqui.
Só um minuto.
Entre.
Hoje houve noitada...
Já ali tens a tua comidinha.
Não me parece é que tragas grande vontade.
Trazem fogo no rabo, nem sequer se dão os bons-dias.
Bons dias, senhora Amélia.
Bom dia, senhora Amélia.
Bons dias, minha senhora. Quer que lhe faça chá?
Não.
- Isso é uma porcaria! - Não é uma porcaria, é um mosquito.
Basta, bambinos.
- Deitou-me um mosquito no leite... - O que não mata, engorda.
Isso faz-se, Roberto?
- O tio Robert come lagartos. - Então come tu o mosquito.
O tio Robert estava no deserto e não tinha mais nada para comer.
- Há quem coma pedras... - E a sola dos sapatos.
Eu bebo este.
Já todos sabemos que a Maria é uma santinha.
Depois de comerem, os mosquitos ficam com a barriga vermelha.
Estive a ver um mosquito ao microscópio da tia Sara,
parece um monstro peludo.
Se um mosquito for mergulhado no leite,
o mosquito fica cor-de-rosa.
Logo, fica menos repelente, quod erat demonstrandum.
O que te vale é teres graça.
A senhora devia levar os meninos ao sapal de Castro Marim.
- O que é um sapal? - É um pãntano.
Com sapos?
Com sapos, e rãs, e sanguessugas, e uma data de bicharada.
E pássaros muito bonitos.
Vai lá muito turista tirar um retrato às garças-reais.
Sabes o que é uma garça-real?
É uma ave parecida com aqueles flamingos
que vimos na Villa Borghese, lembras-te deles?
Sabemos.
O flamengo é aquele pássaro cor-de-rosa,
de pernas grandes e pescoço comprido,
que dorme numa só pata com a cabeça metida na asa.
Isso. Também há quem lhes chame grues.
Dantes, arribavam pelo Outono em grandes bandos.
Agora, vê-se um ou outro.
Ninguém tira o retrato é ao que mais há:
As melgas e os mosquitos.
É uma terra de febres, das mais desgraçadas.
Como está o seu filho, senhora Amélia?
Tem mau vinho, não há nada a fazer.
Bons dias a todos.
Há café feito?
Há sim, menina, está a fazer ao lume.
- A tia sempre vem connosco à praia? - Claro que vou.
E a nossa ida ao sapal?
Vamos lá um destes dias.
Acho que é tudo.
- Falta o leite. - Não é preciso.
Esqueceste-te do mel.
Não quero voltar a ver mais ninguém!
Pisaste.
- Pisaste ali. - Não, não pisei.
Pisaste ali.
Não, mas o risco é aqui.
Vêm buscar o Roberto!
Não te deixo ir embora.
Gostava de beber uma xícara de chá contigo.
Foram uns dias maravilhosos...
Obrigado por tudo.
Só queria dizer adeus. Não sei dizer mais nada.
E boa viagem, senhor Roberto.
É uma senhora adorável.
O que é que o senhor disse?
Diz que gostava de ter uma mãe como a senhora Amélia.
Não é assim tão mau...
Jordan! Robert Jordan!
Boa sorte.
Não olhe para trás...
Barco à vista!
É o Angelus!
Tio Robert!
Temos que aprender a gastar a infelicidade que nos resta.
Tradução: Maria Helena Gaspar
Legendagem Gil Martins / CRISTBET, Lda.
Ripped by: SkyFury